黑暗像墨汁泼下来。老马站在原地，浑身僵硬。他感到有冰凉的东西拂过脸颊，不是风，更像是——手指。一只看不见的手，带着千年尘土的气息，轻轻抚摸他的皱纹。

“谁？”他的声音被风吹散。

墙上的白色夯土开始簌簌往下掉，在月光下像下着一场苍白的雪。老马看见土块落地的瞬间，竟溅起暗红色的、粘稠的液体，在沙地上慢慢洇开，像一朵朵开到荼蘼的花。血腥味浓得他几乎呕吐。

他转身想跑，腿却像钉在地上。就在这时，他听见墙里传来一个孩子的声音，清清楚楚用榆林土话说：

“爹爹，墙冷。”

那是他儿子六岁时的声音。那年冬天，儿子就是在这段墙下堆雪人，小手冻得通红，仰头问他：“爹爹，墙为什么是白的？”

老马的心脏像被人攥住了。他知道这是幻觉，可是太真了——声音里的奶气，那个“冷”字微微的颤抖，都和记忆中一模一样。

“狗娃？”他颤声喊儿子小名。

风声忽然停了。

万籁俱寂中，他听见墙里传来清晰的凿击声、夯土声、监工的鞭响、工匠的闷哼。一幕幕场景在他眼前闪现：赤膊的民夫在烈日下捶打白土，有人倒下再没起来；城墙竣工那日，百名工匠被绑在墙根，刀光闪过，鲜血渗进新夯的墙基；赫连勃勃站在城楼上大笑，笑声被风吹散，散成千年不绝的呜咽……